A veces muerdo la almohada cuando la madrugada es fría y la soledad me aplasta hasta herirme de gravedad. Muerta de pena. A veces estrujo las sábanas entre mis puños cuando mi cuerpo está caliente y el tuyo me llena de gozo. Muerta de placer. A veces prescindo de la almohada, me quedo con tu pecho, y de las sábanas, tus brazos me rodean para templarme. Me mata el amor.
La pequeña muerte, así lo llaman los franceses. Morir a veces es vivir.
ResponderEliminarUn beso.
Al fin y al cabo, ¿quién no desea morir así? Peor es la muerte en na cama grande, donde te vuelves una y otra vez y siempre está fría; donde sin almohada sentirías más soledad; donde el único pecho es el de uno mismo, y es tal el silencio que en la oscuridad escuchas tus propios latidos.
ResponderEliminarDisfruta de la cálida muerte, pues el frío acecha siempre buscando el momento más débil.
Kiss!
¿quién querría salir de la cama en esas condiciones?
ResponderEliminarMientras te mate y no estés muerta, todo bien ;)
ResponderEliminarMorir en la cama es un placer al que es demasiado fácil engancharse...pura delicia...
ResponderEliminarNos mata en ocasiones...pero nos hace sentir más vivos que nunca.
ResponderEliminarMe encanta:)
ResponderEliminarwow, muy bonito.
ResponderEliminartriste, pero me gusta.
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